Ich bin hier, weil ich hier hingehöre

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Vom Telefon werde ich geweckt. Ich stehe auf. Schaffe es noch rechtzeitig.
Du bist dran.
Also schon fünf. Fünf Uhr nachmittags.

Zu Hause angekommen, werfe ich irgendeine Brausetablette in irgendein Glas Wasser, spüle eine Schmerztablette runter.
Du nicht.

Am Bahnhof behaupte ich, noch fahren zu können. Die paar Kilometer. Du bist doch auch noch besoffen. Proberunden auf dem Parkplatz.

Ich sitze dann also auf dieser Treppe, wir haben uns wieder gefunden. Alles gut. Alles rausgekotzt. Glas Wasser in der Hand. Um uns herum die ganzen Plastikschwuchteln.
Ich kotze die Stufen hinab. Und wieder. Zum dritten Mal.

Ich wache vor dem Eingang auf. Ich denk mir, zwei Stunden Schlaf, auf kaltem Stein sitzend. Wo seid ihr alle?
Der Türsteher erkundigt sich nach meinem Befinden, steckt mir ein Taschentuch zu.

Wir tanzen. Alles gut. Nicht zur Musik. Wir sind viel besser. Zum Alkohol.

Ich habe keine Lust, ihm schöne Augen zu machen. Nein. Ich bin ich bin ich.

Der Dritte hat dann auch eine Zigarette für mich. Weil er alt und hässlich ist und ich es nicht bin. Danke. Feuer?

Darkroom. Ich kläre Fremde über HIV-Infektionsrisiken auf. Kein Applaus.

Ich kann dich nicht mehr finden. Bist verschwunden, in der Menge. Ich drehe meine Runde und kehre dahin zurück, wo wir uns aus den Augen verloren haben. Das hat man mir beigebracht.
Ich schaue ihn an und will sagen: Erstens habe ich Schluckauf.
Und dann will ich fragen, ob er dich gesehen hat.

Mein Herz tanzt. Und jedes Molekül bewegt sich.

Ich sehe mein Erbrochenes über die Stufen schwimmen. Du hältst meinen Kopf und erklärst mir, es sei okay, was ich da mache, und erst recht ein gutes Statement.

In der S-Bahn fangen wir an: Jeder eine Flasche Prosecco. Zum Wohl.

10 Euro Eintritt.
Ich bestelle ein Bier, 3,50 Euro, und beschwere mich lautstark über die Preise.
Du erklärst mir, dass er nichts dafür kann.

In der Straßenbahn liest er uns Horoskope vor.
Löwe. Genieße die Zeit mit deinem Partner. Ich sage, das muss ein Missverständnis sein.

Ich muss raus. Er lässt mich nicht. Kein Wiedereinlass. Ich muss kotzen, verdammt!
Ich drücke mich an den Sicherheitsmännern vorbei, halte mich an der Wand fest und entleere meinen Magen vor dem Eingang.

Du hast mir ein Glas Wasser besorgt. Ich will es nachfüllen, kaltes Wasser, auf der Toilette übt sich die Luft in Standing Ovations.
Ich muss raus, rufe ich dir zu. Du hörst es nicht. Zu spät.

Ich sage: Erstens habe ich Schluckauf.
Er steckt mir seine Zunge in den Hals. Ich denke Danke. Er sieht gut aus. Der Schluckauf ist weg.

Bier. Jacky-Cola. Wodka-Bull. Mein Herz tanzt.

Er fotografiert uns. Ich will auch endlich mal abgebildet werden. Schließlich leuchte ich doch.

Wirklich das grüne Shirt? Oder doch was Neueres?
Du sagst, dass es egal ist. Für diesen Schuppen muss man schließlich nicht gut aussehen.

Ich bahne mir meinen Weg an den Menschen vorbei, merke wie mir schlecht wird.
Kein Wiedereinlass. Scheiße. Ich renne raus.
Der Türsteher nimmt meinen Geldbeutel als Pfand und bittet mich, ins Abseits zu kotzen.
Ich sitze am Boden, alles dreht sich.

Hinter mir rufst du meinen Namen. Ihr habt mich gesucht, zwei Stunden lang. Sogar im Darkroom.

Ich schnorre Zigaretten. Ständig. Noch eine. Danke. Bitte. Ja. Nein. Schade. Feuer.

So um sieben kommen wir an. Du willst noch telefonieren. Ich falle ins Bett.

Er küsst mich also und ich mache mit, nur kurz, und dann sagt er: Eigentlich bist du ja gar nicht mein Typ.

Ich frühstücke ein belegtes Käsebrötchen am Bahnhof. Es ist ganz frisch.
Ich nicht so.

 

♥

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